По улице шёл человек.
Он был, очевидно, пьян.
Кружился январский снег,
А ветер был свеж и рьян.
А мимо шагали люди,
Не видя того и другого,
Мня, что они - судьи,
И нет, кроме них, иного..
А тот человек всё шёл
По дороге своей, шатаясь.
Он видел и людей, и снег..
И, в ветер вглядеться пытаясь,
Застыл на краю Земли...
В том был его суд и судьба..
Но Они понять не могли...
Того, что нужна борьба...
Пустым будет мир без игры,
Как пуст он без снов и природы.
А призраки вечной борьбы
Живут среди мрачной погоды.
В дожде они смехом звенят,
При засухах радуют влагой,
В болотах громадами камня гремят,
В лавинах лампадой сияют.
Не может быть жизни без смерти,
Не может любви без потери.
И в этой судьбы круговерти
Идёт человек, что мечтою прозрим...